no perdamos la línea,
y de ahí la curva, y el relleno,.....................
y así.................mientras todos debatimos el destino de alguna cosa..................
y los trazos imaginan............
L
Quién?
- PameLAlunatika
- Argentina
- Cambiar el mundo para que podamos “vivir en significaciones y cuerpos que tengan una oportunidad en el futuro” (Haraway, 1995)
lunes
domingo
\proclama/
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.......NO SERE YO QUIEN TE MATE.......
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< Porque de tanto vivir en Westminster -¿cuántos años ya?... más de veinte- sientes, aun en medio del tráfico, o al despertarte de noche, Clarissa estaba segurísima, una quietud particular, o mejor cierta solemnidad; una pausa indescripti¬ble; un suspense (aunque eso podía ser del corazón, según de¬cían aquejado de gripe) antes de que el Big Ben diese la hora. ¡Ahora! El reloj tronó. Primero un aviso, musical; luego la hora, irrevocable. Los círculos de plomo se disolvieron en el aire. ¡Qué locos estamos!, pensó cruzando Victoria Street. > (V.w, LA SEÑORA DALLOWAY)
L.L
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.......NO SERE YO QUIEN TE MATE.......
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< Porque de tanto vivir en Westminster -¿cuántos años ya?... más de veinte- sientes, aun en medio del tráfico, o al despertarte de noche, Clarissa estaba segurísima, una quietud particular, o mejor cierta solemnidad; una pausa indescripti¬ble; un suspense (aunque eso podía ser del corazón, según de¬cían aquejado de gripe) antes de que el Big Ben diese la hora. ¡Ahora! El reloj tronó. Primero un aviso, musical; luego la hora, irrevocable. Los círculos de plomo se disolvieron en el aire. ¡Qué locos estamos!, pensó cruzando Victoria Street. > (V.w, LA SEÑORA DALLOWAY)
L.L
viernes
\....A mi nona Marily.../
Un trece de marzo sopló,
alguna vez,
un viento de tormenta...
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o
tal vez
comenzó la construcción de algún gran monumento de la historia....
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Un trece de marzo
se dió comienzo a alguna guerra...
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o
tal vez,
dos personas decidían amarse...
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Un trece de marzo, quien sabe,
a lo mejor,
Newton se levantó y elaboró la ley de gravitación universal
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o tal vez
Beethoven imaginaba las primeras notas de Para Elisa....
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Un trece de marzo...
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muchas cosas pueden haber sucedido...
muchos niños pueden haber visto por primera vez el mundo...
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Sucede que
un trece de marzo,
hace mucho mucho tiempo,
una niña,
María Lydia,
llegó al mundo
y dió nombre a
un trece de marzo...
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Un trece de marzo,
que para mí,
significa todo....
miércoles
...a un silencio...
....La cólera invade cuando rozamos la frialdad de
un castillo que
uno creía construido
del mas inquebrantable acero...
cuando éste,
resultó de simple arena que
el primer viento que lo jaquea o cuestiona al equilibrio
lo desmiembra en múltiples preguntas y recuerdos
vacíos de significante....
Es que tal vez las construcciones ideales, llenas de
esas cosas descarnadamente telúricas
esas que el mundo repudia a diario
tal vez no sean mas que eso..
pero, lo escalofriante
anclado y bañado de realidad descarnada
involucra mucho mas que las ilusiones o las ideas..
involucra el corazón, la piel,
y por supuesto, al mundo,
aunque se intente dejar por fuera....
y tal vez....the show must go on.........
martes
En la tumba de Oscar Wilde,cementerio de Père-Lachaise, París, 1974"Vanidad de creer que comprendemos las obras del tiempo: él entierra sus muertos y guarda las llaves. Sólo en sueños, en la poesía, en el juego -encender una vela, andar con ella por el corredor- nos asomamos a veces a lo que fuimos antes de ser esto que vaya a saber si somos"
En la tumbra de Julio Cortázar, cementerio de Montparnasse, París, 2008
Curioso me resultó encontrar ésta imagen, siendo que ahora muchos que nos deleitamos con sus escritos, y hemos tenido la suerte de estar en su tan inspirador Paris, encontramos fascinante perdernos por el cementerio de Montparnasse para llevarle una flor y sacarnos una foto como él....
......No por un fanatismo descarnado por Julio, sino una desenfrenada fascinación por sus libros....
domingo
...Al idioma alemán...
Mi destino es la lengua castellana,
el bronce de Francisco de Quevedo,
pero en la lenta noche caminada
me exaltan otras músicas más íntimas.
Alguna me fue dada por la sangre-
-oh voz de Shakespeare y de la Escritura-,
otras por el azar, que es dadivoso,
pero a ti, dulce lengua de Alemania,
te he elegido y buscado, solitario.
el bronce de Francisco de Quevedo,
pero en la lenta noche caminada
me exaltan otras músicas más íntimas.
Alguna me fue dada por la sangre-
-oh voz de Shakespeare y de la Escritura-,
otras por el azar, que es dadivoso,
pero a ti, dulce lengua de Alemania,
te he elegido y buscado, solitario.
A través de vigilias y gramáticas,
de la jungla de las declinaciones,
del diccionario, que no acierta nunca
con el matiz preciso, fui acercándome.
Mis noches están llenas de Virgilio,
dije una vez; también pude haber dicho
de Hólderlin y de Angelus Silesius.
Heine me dio sus altos ruiseñores,
Goethe, la suerte de un amor tardío,
a la vez indulgente y mercenario;
Keller, la rosa que una mano deja
en la mano de un muerto que la amaba
y que nunca sabrá si es blanca o roja.
de la jungla de las declinaciones,
del diccionario, que no acierta nunca
con el matiz preciso, fui acercándome.
Mis noches están llenas de Virgilio,
dije una vez; también pude haber dicho
de Hólderlin y de Angelus Silesius.
Heine me dio sus altos ruiseñores,
Goethe, la suerte de un amor tardío,
a la vez indulgente y mercenario;
Keller, la rosa que una mano deja
en la mano de un muerto que la amaba
y que nunca sabrá si es blanca o roja.
Tú, lengua de Alemania, eres tu obra
capital: el amor entrelazado
de las voces compuestas, las vocales
abiertas, los sonidos que permiten
el estudioso hexámetro del griego
y tu rumor de selvas y de noches.
Te tuve alguna vez. Hoy, en la linde
de los años cansados, te diviso
lejana como el álgebra y la luna
Libro entero: biblioteca de lagrima
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....dos pasiones, un escritor...
...Julio...